Publicações Populares

Escolha Do Editor - 2020

O espelho de pedra da guerra

Eu odiava quando ouvi pela primeira vez. Eu odiava que eles nos cavassem uma trincheira no chão; eles erigiriam uma parede preta. Esse seria o nosso memorial. "Como é a guerra", pensei. “Que inútil.” E assim, não me interessei pelo Memorial do Vietnã. Mais tarde, soube que eles lançariam uma estátua de bronze dos soldados. "Pelo menos", pensei, "as pessoas saberão como éramos."

No dia da dedicação do memorial, eu estava navegando pelos canais e por acaso viesse às cerimônias. Eu assisti por um tempo. Uma coisa eu tinha que admitir: nossos militares podem não saber montar uma operação, mas fazem liturgia melhor do que a Igreja Católica, e tem o poder de mover uma. A exibição em massa de bandeiras, a broca de precisão em ordem fechada para tambores tristes, a trombeta solitária gritando “Taps” e o súbito 'estalo' das armas, ainda podem nos alcançar. Eu me vi chorando. Eu não digo "eu chorei"; Eu me vi chorando. Não consigo descrever bem a experiência. Então fiz o que qualquer homem são faria sob as circunstâncias: mudei de canal. E por 15 anos, não pensei mais no memorial, ou na guerra, para esse assunto.

Então, em 2007, me encontrei em Washington com meu filho e, como todos os bons turistas, fomos ao shopping e ao Lincoln Memorial, a poucos passos do Vietnam Memorial. Em volta de sua entrada, os vendedores vendiam as insígnias das unidades que serviram na guerra. Parei para mostrar ao meu filho “minhas” insígnias: a peculiar estrela de oito pontas (octofoil) com o círculo no meio que representava a 9ª Divisão de Infantaria, um arranjo que ganhou o título de “O idiota flamejante”; a espada na brecha para o MAC-V, o Comando de Assistência Militar do Vietnã. Esses símbolos eu usava. Meu filho mostrou um interesse educado. Como alguém explica essas coisas para os jovens? A guerra para eles é história antiga, antes de seu tempo, um capítulo em um livro. Não era nem mais nem menos real que a Guerra Civil ou Tróia. Talvez até menos real, já que Troy tinha Brad Pitt.

Mas estávamos perto do memorial; nós devemos ver isso. Passamos a escultura a caminho. “Sim”, eu disse, “parecíamos assim.” Até a cor do bronze era apropriada; era a nossa cor, suavizando as diferenças de raça, diferenças que não deveriam ter feito diferença, mas frequentemente o faziam.

O monumento em si é uma espécie de relato simbólico da guerra. Você desce, assim como descemos gradualmente à guerra. Começa em torno de seus tornozelos, com painéis de granito baixo e você deve se abaixar para ler os nomes. Pequenos painéis; apenas alguns nomes, apenas uma pequena guerra. Estes são os nomes dos primeiros a morrer. Em outros memoriais de guerra, os nomes são arquivados em ordem alfabética, de modo que, mesmo na morte, os soldados ficam tão presos em um sistema burocrático quanto na vida. Mas neste monumento, os nomes estão listados na ordem em que eles morreram. Eles são colocados em sua própria história e cercados por seus companheiros; cada veterano tem alguns painéis que são mais dele do que qualquer outro; cada mãe, cada amante, cada filho e filha tem um lugar na parede que é o seu lugar na história. Realmente é um memorial histórico, não um arquivo de pedra com nomes.

A guerra se levanta para conhecê-lo. Painel por painel, você desce para a lista dos mortos. Em breve você estará louco. “Agora eu entendo”, pensei, “por que eles cavaram uma vala.” Você olha para cima para olhar os nomes nas linhas de cima. E você percebe algo incomum nos nomes. Em outros monumentos, os nomes são gravados na pedra, cuidadosamente esculpidos profundamente no granito e depois polidos e talvez até dourados. Mas não aqui. Os nomes são arranhados na pedra, mal quebrando a superfície polida, para que a pedra ferida revele os nomes. Você toca nos nomes; você sente a superfície áspera. É como colocar a mão na ferida. É de se perguntar como esses arranhões resistem ao tempo e ao clima. Os nomes desaparecerão e o memorial se tornará um monumento ao esquecimento? Até então, ninguém permanecerá com nenhuma conexão viva com os nomes; poderia também dizer "Septimus Servius Brutus", pois todos os que os conhecerem; deixe eles desaparecerem.

Leio os nomes, tanto quanto posso, e fico com vergonha de me lembrar de tão poucos. Um sargento desse painel, um particular daquele, um tenente ali. Para cada um, tento dizer uma Ave Maria. Gostaria de dizer um para cada um, mas não posso dizer 58.000 Ave Maria; mesmo em um bom dia, mal consigo gerenciar 50. Hoje, não consigo nem fazer isso. Há apenas muitos. E enquanto leio o enxame de nomes, meus olhos perdem o foco, até que não estou mais olhando para os nomes, mas para mim mesma, de pé entre eles. Pois a superfície polida e preta forma um espelho de pedra, e logo se vê em meio à chamada dos mortos, um sinal, sem dúvida, do momento em que seu próprio nome será chamado e você deve responder em voz alta. voz clara, "Presente!". E então a empresa estará, mais uma vez, presente e representada. Que histórias contaremos um ao outro então!

Não pude deixar de pensar no novo muro que deve ser construído, o muro para a guerra do Iraque, muito parecido com a guerra agora antiga. Quantos painéis serão necessários, quanta pedra terá que ser polida e arranhada para listar os nomes? Quão semelhantes eram os argumentos, argumentos em que muitos de nós acreditamos fervorosamente? “Precisamos combatê-los lá, para que não tenhamos que combatê-los aqui!” “Estamos progredindo; nós viramos a esquina; há uma luz no fim do túnel! ”“ Estamos treinando o exército vietnamita e, quando meninos asiáticos se levantarem, meninos americanos se afastarão. ”Alguns meninos asiáticos se levantaram, incluindo uma única divisão que sustentava todo o Exército do Vietnã do Norte por uma semana fora de Saigon; eles deram suas vidas para nos dar tempo, tempo que foi desperdiçado em grande parte. Mas não havia o suficiente deles; tornou-se a "nossa" guerra, não a deles. Nós éramos os estrangeiros; foi o inimigo que compartilhou sua raça, idioma e história.

Assim, o mesmo guarda-costas de mentiras que nos levou ao Delta nos levou ao deserto. E terá o mesmo fim: outra vala, outro muro de pedra, outra pergunta: “Por que eu fui? O que eu realizei? ”E, receio, as mesmas respostas tristes. Aqueles que lutaram conosco sofrerão no final, e com todo o nosso poder, seremos impotentes para impedi-lo. Outro grupo de refugiados e, sem dúvida, outro transporte aéreo em pânico.

Por uma estranha coincidência, quase no mesmo momento, enquanto eu refletia sobre a conexão entre a guerra no Delta e a guerra no deserto, nosso “Grande Decisor” estava fazendo o mesmo. Seus reflexos não eram meus. Ele estava repetindo o mito do retiro prematuro que nos perdeu a guerra que teríamos vencido. Nesse mundo mítico, uma nação vitoriosa, a mando de Jane Fonda, renunciou à sua vitória e abraçou a derrota; “Se ao menos”, dizem eles, “se tivéssemos aguentado um pouco mais!” Não importa que tenhamos resistido por 15 anos e 58.000 mortes americanas (as mortes no Vietnã nunca serão contadas adequadamente, mas chegam a milhões). Não importa que tínhamos mais de meio milhão de homens em um país com metade do tamanho do Iraque e treinamos e equipamos dezenas de divisões vietnamitas. O mito diz que perdemos por causa da mulher mais estúpida do mundo, ansiosa como éramos, sem dúvida, por mais de seus filmes inúteis e fitas inúteis de exercícios.

Mas, na verdade, não perdemos esse assunto sério por causa de uma mulher estúpida; ao contrário, perdemos porque homens sérios tornaram o negócio estúpido. E a América era paciente com esses homens; por 15 anos, as mães assistiram seus filhos morrerem e as moças, na verdade, desejavam muito os amantes perdidos, ou cumprimentavam homens mudados e aleijados que retornavam. Seus homens haviam pegado o último trem para Clarksville, e foi a última vez que muitos deles viram seus jovens vivos. 58.000 sacos para corpos; Perguntei, um tanto amargo: “Isso foi um contrato sem proposta?” E ainda assim eles permaneceram na guerra, essas mães, essas meninas, até que não pudessem mais ficar. No final, não foram as palhaçadas de uma atriz de cinema nem os protestos dos estudantes universitários, mas a verdadeira tristeza de mulheres reais que trouxeram as tropas para casa, em casa de um concurso que não podia ser vencido.

f11photo / Shutterstock

Ou melhor, não poderia ser vencido por nós. Tais guerras não são vencidas por estrangeiros. Como pessoas de fora, podemos ajudar de um lado ou de outro. Mas as guerras devem ser vencidas e perdidas pelas pessoas do país. Se o Iraque realmente é um país, e não apenas uma abstração do Escritório Colonial Britânico, então os iraquianos devem, por suas próprias armas, decidir seu próprio destino. Podemos colocar os braços nos braços deles, e o que pode ser realizado por treinamento, logística ou algo semelhante, podemos fazer por eles. Mas eles mesmos devem vencer suas próprias batalhas. E sempre foi assim.

Isso aconteceu no Curdistão iraquiano, um canto próspero e livre do Iraque, livre porque eles se libertaram. Comparativamente, houve poucos soldados americanos lutando na província, e suspeito que, se houvesse um número semelhante em Bagdá, Bagdá se resolveria rapidamente. E se eles terão problemas, como certamente terão, são problemas com os quais aprenderão a lidar com os meios que terão que escolher. Na verdade, toda nação tem um dos dois cursos de estudo abertos: eles podem estudar como se defender ou podem ser escravos.

O Curdistão é bem sucedido porque o deixamos em paz; O Iraque não teve sucesso porque não podemos deixá-lo em paz; e o Vietnã é bem-sucedido desde que deixamos isso sozinho. Esta é a lição. Os problemas que surgirão não são problemas que podem ser resolvidos arranhando mais nomes em um muro de pedra. São problemas causados ​​por homens que em grande parte não têm camaradas no espelho de pedra e que não conseguem ver a si mesmos ou a seus filhos entre os mortos; eles evitaram a última guerra; "Eu tinha outras prioridades", disse Dick Cheney, e o Grande Decisor decidiu não fazer suas reuniões da Guarda Nacional. Mas, principalmente, é uma guerra de homens que não podem admitir um erro, um erro trágico. Em vez disso, tínhamos um MBA treinado em Harvard, diferenciado apenas por sua incompetência gerencial, e um executivo corporativo cujo sorriso é a própria face do cinismo. Ou seja, o problema não é um muro de pedra, mas corações pedregosos. Eu esperava que esses corações pudessem ser abrandados no espelho de pedra, por uma dor que se identifica com as mães que choram. Enquanto andava na parede com meu filho, imaginei, por um terrível instante e sem querer fazê-lo, vendo o nome dele em uma parede dessas. E naquele momento terrível, senti uma pontada de tristeza, e tudo que eu conseguia pensar era: "O que direi à mãe dele?"

Precisamos orar pelos mortos, se não por outro motivo, a não ser pelo bem dos vivos, e especialmente daqueles que vivem com risco diário de morte súbita, morte por uma causa que não é nossa causa e que em nenhum caso podemos “ ”Decidir, não importa quão grande seja o nosso“ decisor ”, não importa quanto sangue e tesouro decidimos gastar. Não posso dizer 58.000 Ave Maria. Mas que protesto maravilhoso de guerra seria se milhares se reunissem para tomar alguns nomes e orar por cada um. Cada um com 25, 50 ou 100 nomes, o que eles poderiam tolerar, cada um com uma Ave Maria para aquele soldado. Ou, para aqueles que preferem não dizer uma Ave Maria, isso não importa; um salmo, um sutra, uma surata, ou algo também funcionará, desde que as almas dos mortos sejam lembradas, nossa culpa seja confessada e Deus seja louvado. É muito tarde para reunir-se para evitar a necessidade de um novo muro, mas não é tarde para reunir-se para ver que não há necessidade de deixar o novo muro crescer mais, a vala ainda mais profunda.

Que muro devemos construir para o novo lote de mortos? Sugiro um labirinto, onde os visitantes entrariam e passariam horas em pânico entre os nomes dos mortos, tentando encontrar uma saída. Ou talvez pudéssemos cavar algumas catacumbas e transferir todos os mortos para os nichos. Então poderíamos vagar entre os corpos daqueles a quem nossa indiferença política e obtusão moral haviam matado.

Quando saímos do muro, o último homem a morrer estava em nossos tornozelos, como o primeiro homem. Estávamos de frente para o Monumento a Washington, seu obelisco alto nos direcionando para o céu. Nós circulamos o parque para captar toda a vista do memorial, e aqui vimos que o muro formava um “V” que envolvia todo o local em seus braços. Saímos quando chegamos e passamos novamente pela fotografia de bronze na entrada.

"Sim", eu disse, "era assim que parecíamos".

John Médaille é um empresário aposentado e ensina teologia na Universidade de Dallas. Ele é autor de dois livros, A vocação dos negócios: justiça social no mercado e Rumo a um mercado verdadeiramente livre: uma perspectiva distributista sobre o papel do governo, impostos, assistência médica, déficits e muito mais.

Assista o vídeo: Henry Mata seu Pai. It : A Coisa 2017 DUBLADO (Janeiro 2020).

Deixe O Seu Comentário